LIBRI, LIBRI, ogni casa ne trabocca,
libri dei tempi del grande scrivere
dalla convinzione
che abbia un senso il cuore
e i personaggi un destino
che arriva agli altri,
a una santa comunione del sentire,
e così forse era.
Libri di questi giorni: una valanga
di convinti di niente,
com’erano venuti se ne vanno.
Oggi di grande non c’è che l’oblio,
questa coperta misericordiosa,
ultimo segno di un divino in terra.
Al caldo al buio nella cecità,
solo qui sei con gli altri.
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